Blanco virginal

Las letras perdieron el sentido
después de mucho vagar en el universo,
después de los momentos que el tiempo
se sentó a esperar paciente
y ahora se sabe perdido.
Las letras son la parte a pagar por la deuda
que con el amor el poeta ha adquirido.

La poesía se quedó para otros,
igual que la cálida pasión
nos dejó sin decirnos adiós.
Igual que los sentimientos vuelan
por el cielo gris reclamando amor.
Igual que tu corazón es como el mío
y el mio es de los dos.

Del inmenso cielo descenderán las dudas
que en el mar infinito navegarán posadas
en el lienzo en blanco del horizonte.
El poeta espera impaciente la pluma
que trazará las líneas infinitas del alma,
para dibujar con letras los sentimientos
de quien espera, de quien de verdad ama.

Rimas asonantes en tus principios,
sonetos consonantes en tus finales.
Endecasílabos y esdrújulas son los latidos
que esta noche son dueños de tus bondades.
Aunque el blanco sigue virginal,
me pierdo en la parte cabal de mis sentidos
y me visto de síndromes irracionales.

Y entonces pierdo tus principios,
mientras me enamoro de tus finales,
entre el sexo sin amor de los amantes casuales
y el rutinario amor sin pasión de quienes se creen iguales.
Las dudas se ahogan incoherentes
en una hermosa copa de vino
mientras me alineo con el furtivo destino.